Em São Nunca.

Ora é crepúsculo. É em hoje. Homem comanda função. Enfeita-se em casa. O sol convoca. Outrora espreita.

Futuro é vivo. Como se sabe? Ora, ora, bolas. Sabe-se é lá. Dito é tolice. Dizer é preciso. É só isto. É um vício.

Novo é agora. Homem ouve canção. Percebe-se faminto. Quer o inteiro. Cozinha um feijão. Pensa em pedaços.

Não há depois.

Embriago-me da perfeição. Dias se avolumam. Divisões há muitas. Pessoas tomam distância. Desencontros ficam marcados.

Esquento a comida. Viver é assombro. Saída é invisível. Tocar é perigoso. Prazer vai oculto. Cantar é no escuro. Todavia há música.

Esqueço o sucesso. Importa o viver. Talvez seja brega. Entretanto é verdade. Sabe-se o lá. Hoje é difícil. Ai! Cai!

Sábado.

Fala só. Descreve-se enquanto enrola. Depois pita e pensa. Sol mostra manhã. Outra e mesma sempre é. Toca instrumentos. Prepara-se para jornadas. Pequenas são distâncias. Cogita trajes e realizações. Entendimento é o tudo preciso.

Coragem não falta. Disposição em vezes se ausenta. Então é seguir. Não tem jeito. Lava-se em água fria. É caso de outono. Noite volta em delírio. É breve e forte. Assim menciona passos. Deseja descrever mínimos. Perde-se e emerge, em círculos.

Vai e volta. Mastiga e fala. Tergiversa e promete. Silêncio inexiste. Mente inquieta. Em inquietude mente. Cuidado é preciso. Momento é qualquer. É de ver-se. Perdido em ritmos. Amedrontado das rimas. O todo é pouco. O tudo é muito.

Seguinte.

O livro existe. Em momento acaba. Homem vai e volta. Embala-se entre as palavras, os desejos, os afazeres, as coisas. A escolha é Belchior a contar hora de almoço. Cerveja e afazeres seguem. Estamos no aberto. Estamos no ar que é tudo e breve.

Paixão é por lugar. Saudade é de jornada. Há vergonhas. Todavia, é aqui. É o que diz de si para si. Homem endoidece. É um tanto. Exibir-se em desgoverno é delírio. Onde a salvação? Pergunta, pergunta, pergunta. Estamos em planeta. É leve?

Dose é misericórdia. Acredita? Chega-se a estados. Não se duvide. Diz o homem. Fim existe. Há mortes, falências, degenerações. Vivências existem. E só. Depois é o depois do fim. É o que não acontece. Não acontece nesta vida. É doce!

Embalos.

É sábado. Homem escreve e bebe. Prepara comida e canta. Ouve Valdir Azevedo. Fogo acontece. Música existe. Feijão é fato, em brando. Baixo é o lugar.

Tronco move-se. É possível ao homem. Cita-se e segue. Dança em noite de torpor. Garrafas verdes restam em canto. Em cântico prossegue-se. Alto é o tom.

Será possível? Alguém entende? Alguma avó entende? O livro escreve-se. O concerto toca-se. Não tem conserto. É inevitável. Vislumbre é o certo.

Day after.

Homem retorna à casa. Vem de lá distante. Escreve Em casa. Domingo é assim. Ligado. Liga. Inté. Beijo. Pensa o longe. Relembra África. Morde-se.

Domingo antes arrasta. Homem veste-se. Capulana é o nome. Maputo é destino de história. Comida é tudo. Morte acaba fome? Prepara banquete. Voa em sonho.

Estudo é no intenso. Ritmos há em celeiros. Dias seguem. Sobreviventes repetem-se. Em horas vão. Crentes e adeptos há. Plurais há e estranhos. Um é silêncio.

Véspera.

Contar os pedacinhos é afazer. Viver é preciso por em números. Hora é hora e pronto. Homem pensa e prepara-se. Pensa o preparar. Vive um por enquanto. Voo é marcado.

Joga paciência. Espera carregar pornografia. Tem paciência. Volta outro dia. Prossegue em correria. Quer prazer geral. Bebe álcool em caneca de chá. Homem é foda.

É tudo igual. Malas vivem cheias. Começo não para. Até o fim o fim existe. Homem esquece palavra. Apaga, rasura, inventa. Palavra é cheia. Voo é em mala.

Amanhã.

Diz-se certa a dita. Morte é assunto. Difícil pensar. Vem a dançarina. Vem dançar. E dança. Homem dá passos. Sorri e pisa no tum e no tum. Pelas tantas percebe. Sons dominam. Há ausências. Vai-se a terraços.

Em volta é futuro. É novo repetido. Sobre o que se fala? Melhor ordenar. Depois comer. Ou comer o depois. E comer o antes. Homem perde-se em desejo. Afasta-se de ser. Coloca-se em foco. Em absurdo é o viver.

Datas avisam. Ainda existem. Qual fantasmas copiam. Inventam um outro, um depois do fim. É um igual. Todavia é destempo. Homem está entregue. Toca instrumentos. Toca-se e respira. Cotidiano espreita.

Ontem.

No pensamento reside. E vibra em momento. Alma é palavra. A noite existe. Una é qualquer parte do uno. Assim vai a mente. Solene penetra obscuro. Não há tempo. Acabou e não há mais. Então contar é em modo.

Pensamento expande. Novos óculos aparecem. Letras tomam tamanhos. Outros e mesmos há. Como se está a enxergar? Homem percebe-se. Perdido e envolvo está. Faz perguntas, daquelas. Vislumbra vida. Tudo é instante.

Vamos lá, rapaz. Canta aí sua canção. Exorta o companheiro. Traz seus saberes. Dança em circuitos. Solitário segue. Palavras explodem. Gritos ocupam ruas. Carros rodam no lá fora. Morador de ar vê. Está em loucura. Sabe, sente.

Every day.

Todo dia, significa? Pode dizer assim? Cada um quer dizer melhor? Menino segue em dor. É em perna batida.

Corre e melhora. Passeia em companhia de mestre. Menino alegra-se. Traquinagens realiza. Conta e conta historietas.

Estuda música. Ouve o Ney a cantar. E há Rafael a tocar. Menino treme. É em meio à cidade. É em onda amorosa.

Histórias vão misturadas. Em estórias é permitido acreditar. Há perigo em atraso. Apressa-se o menino.

Percorre trecho. Canta em obscuro. Voz vai abafada. Menino cansa um tanto. Depois solta e abre o a.

Tardinha chega. Hora é nada. Espaço é menor. O menino mente. E mente salta. E destroca. E volta ao impossível.

Noutro hoje.

Segue a tocar. Música, segue, imaginária. Muda o homem. Ideia brota em palavra, intento. Some em seguida. Declama-se, em ensaio, invenção. Junta-se em trechos. Prepara-se para receber amante. Roda a vitrola. Tete Espíndolla há em Ouvir. Beleza encerra o lado.

Em lado outro é o caso. Ora é em grito o canto. É para chegar a ser. E ser, menos. Diminuir o tudo a tudo. Eis dever em anúncio. Senta-se o homem. Certo, é solúvel. Diz e crê. Confusão há em mente. Palavrório é solto. Torpor é fato. Consagrada é noite, esta, qualquer.

No intervalo toca. Solta-se em notas o homem. Faminto, e cego, busca. A beleza o encontra em curvas. Em rosa e base enfeita-se. Faz perguntas. Diz futuro. Imagina-se. Em inexistências vê-se. Noutro corpo há alma sua. Em outra alma há corpo seu. Será?

Hoje.

Homem cai. É em frente ao homem. Delicado é o movimento. O dia, ora, é queda. No amanhã, segue o parágrafo?

Limpar é preciso. Homem choca-se. É em trave. Em instante é o corte. Dor sucede gozo. Ardência faz lágrima. É possível entender?

Falar é difícil. Todavia, não cala o homem. Insinua a trama. Toma distância de si. Em torpor prossegue. Para que lucidez?

Quedas e choques marcam. Ficam em pele e entendimento. Homem pensa em homem a cair. Choca-se no imaginário. Susto passa?

Homem machucado salta. Caminha com parceiros. Segue em façanhas. Comemora em noite. É começo. Melhor deixar. Não é?

Dias.

São estes correntes, sólidos, os dias dados. Nuvens há de montão. Meteoritos estalam ali. Potentados exibem-se. Usa-se e abusa-se de qualquer credo.

Não tem lá fora. Profundezas abrem-se a olhares. Quando é momento? Pode-se perguntar? Nada se sabe. O mistério não perdoa, não facilita.

Jantares há, dourados até. Beberagem e cantigas acontecem. Em partes há terrores. Em outras há mansidão. Tempo, parece, move-se.

Não acaba. Chega-se a noites. Vai-se aos sonhos. Voa-se e volta-se. Falas perdem-se de sentidos. Imperador é o som. Vozes são disfarces.

em volume, outro...

segue...

Eis um começo.

É assim. Os apêndices vêm por primeiros. Nós, atados, vemos em princípio. É verdade o tudo a ser dito. É da ordem do melhor assim.

Descobriu-se jeitos de fazeres. E dizeres e contadores existem. Homem vê homem adentrar seu castelo. Portas fecham-se por obra de distantes.

Embriaga-se em diuturno movimento. Este é o homem, velho conhecido do homem. Vê-se em fronteira. A desordem ameaça.

Vale um parágrafo chegar a tanto. Duas linhas bastam neste acerto. Estamos a descobrir um jeito de explicar. Jeito é usar a certa, a palavra.

Tenho banquete. É noite e cozinhei de fato. Um banquete é um fato. Quero mencionar também coisas antigas. Quais? Aquelas? É embuste?

Jantar de andante.

É na limpeza o começo. Tempestade solar segue tempestade. Terreno é encharcado. Calor vira imenso. É no momentâneo, a ouvir Sol do Meio Dia.

Comida é farta em arroz, abóbora, tomates, cebolas, palmito, salsa, sal, sementes de mostarda. Há sopa delicada em entrada, presente de visitante. Adeus Carnaval, venha vegetal!

No disco tem o som. A beleza comparece à tarde. Luz é no todo e em pedaços. Escreve-se em cartas. Ouve-se e toca-se. Sonho é vibração.

Bólide.

É nome. Homem senta-se em palavra. Sabe-se acima de chão. Avoa em sonho e susto. Ouve os mortos. Estão gravados em filmes. Mente é humana, a do homem. É de dizer.

Então, amigo, saiba. É de verdade o desejo. Move-se em tremores e diz ais. Os pássaros em sons soam. Palavras são em sons. Sorve-se o sal e o sou. Música! – diz o homem.

Não há tanto. Abuso é preciso. Sobra nada. Sabe-se de existência. Quatro e trinta e três existe e existem. Minutos, são modos. São sim – minutos – modos. Homem é.

On 4,33 and Cage and Tudor.

Música imaginária.

Começa nova a noite. Ouve-se violão e piano. Toca-se violão. Ouve-se o sitar. Vaidade é dano. Chega a manhã. Movimentos passados movem-se misturados. Há presente e assim é. Música é tema. E teima o músico. É tarde o quando. Falas querem posse de ditos. Maysa canta. Ainda agora, é fato.

Morte deixa rastro. Não é preciso matar-se. Não é preciso privar-se do perigo. A ideia é não ser. Personagem ou coisa é igual. O que não será é desconhecido. Nem se pode sonhar com futuro incerto. Ouve-se John Cage. O sol é estardalhaço. É de tarde de novo. Já pensou? Vai dar certo. Nem precisa de parágrafo. Não novo, é velho? Um ator poderá dividir de todas as formas.

Melhor é intervalo. Há morte entre duas encarnações. Há noite entre dias. Há dia entre hoje e sonho. Ah! Existe palavra e coisa. O inexplicável teima. Há perfume de tudo. Dizem haver em música um silêncio. Palavra atende ao desejo. Música deve de atender indesejado. Isto sem contar o certo, a comunhão, a solução, o tudo resolvido.

Vive-se em tarde. Toca-se instrumento e outro. Ouve-se por ondas. O som grava-se no mundo. Pensar em corpo é raro. Entender corpo é difícil. Falta amor ardente. Presente é certo. Verdade é verdade. Existe ser e existir e mais. Nada é preciso dizer. Explicar é tolice. Fazer o quê? Usar números é possível. É o que parece! Ninguém atende!

Personagem é sempre. Homem não sabe enxergar. Vê-se e pronto. Acredita. Quer trechos exatos. Quer tamanhos certos. Quer ordem, desejo, certeza e trecho. Sabe o tudo breve. E conhece o perto da morte. Ouve números e taxas. Enxerga travas. Rima com trevas. Agora só falta uma linha. É breve o tudo. Ao ar é donde, homem, escreve.

Melhor tocar.

O homem toca. É um violão pequeno, com cordas de aço. Segue em frases e frases, repetições, desvios, perdas. É música.

Aprender é fazer. Ouvir é preciso saber. Rima é perigo. Parada é agora. Em volta o som é Mágico. E pássaros entoam. É junto o tudo.

O homem percebe. Mistério é silêncio. Vai à varanda. Enterra muda. Rega e mistura comida à compostagem. Assim pensa.

Cozinhar é preciso. O jantar é com lentilhas, raízes, erva doce e segredos. Contar é bom também. Aroma é sinal. É certo.

O homem concebe. É necessário separar tudo. Braços, pernas, dedos, cada um dos tantos de cada indo a diferentes direções. É tarefa.

Homem concebe. É de precisão juntar tudo. Deixar-se levar pelo ar. Aquele todo ser que é breve. Verbos são inventos. Verbos invento. Diz o homem a conjugar.

Segredos de mentira.

Principal é o medo. Das coisas sem nome, dos dias do depois, das espertezas dos espertos e de quantas outras artimanhas, ocultas em rotas, pode-se escapar?

Não há sono. Não há saída do sonho. Pavor é de escombros, dívidas e feiuras. Guardados em fundos de ossos, em memórias exalam.

Mas, ora, claro! É preciso lembrar de cantar. Viagem, das antigas, é possível. Melodia marca instante. Beleza explode em todo e parte.

Outro trecho alegre há. Em som, em cordas e madeira e plásticos e unhas, é percorrido. Toca-se e ouve-se canções em mundo.

Arrumação da banda.

Nunca se muda um título. Caminha-se em direções. O chão tem tapetes. Varrer é bom, no sempre. Arranjos floreiros cercam o palco. Chega a hora de trazer a seus lugares os violões e a viola e os tantos muitos.

Homem carrega. É leve e leve. Instrumentos se arranjam. Toma-se medidas. Inventa-se jeito de transitar em cenário. Percebe-se caminhos. Em momento é pronto. É belo por certo. O som primeiro é do berimbau.

Segue-se a tocar e ouvir. Assim por dias é. Viver, é em aconteceres. Tantos, serão quantos? Em presente, e em presença, é o estado. Percorrer as horas entre instrumentos é o jeito. Contar também ajuda a driblar o medo.

Novo poema pito.

Entorpecido se está. O homem, outros e até invisíveis, decerto a saber como e quanto. Há este ir-se ali. Há o por-se ao lado. Prazeres há e, também há, perigos e todos. Cuidado!

Vai ao afazer, diz a lei. Toquem tocantes e cantarolem caminhantes, diz o dito. É o quanto cabe sustentar. E ostentar é igual. Ainda é difícil compreender as instruções. Vichi!

Percepção e ondulações encontram-se. Tragos largos tragam homem. E outros e invisíveis repetidos são por igual sorvidos. Dragas drenam. Compreensão e coisas afastam-se. Eita!

De verdade.

Em diante tudo segue como segue. Fala-se: música. Lembra-se: mencionar hora tardia. Precisa é coragem. Firmar em cordas rola. Violão abriga falante. Acolhe encantado.

Esconderijo escapa. Não querer mostrar demência é loucura. É certo o desastre. É o absoluto. O dito comparece à conversa. Sai da moita filosofal. E é na moral!

E, a senhores, pede-se: salvem-me! O mar é bravio. O crepúsculo é de puro encantamento. Homem confessa. Sabe, perdido. Mundo parece acabado. Todavia tem música.

Membros.

Eis a manhã. Eis a tarde. Eis a noite. E o tolo a nomear. Enfado é o fardo. Horas há de fato. Percebe-se.

Na manhã faltam braços. Há precisão de carregar. É para trazer comida. Pode-se fazer por partes. E ver-se.

Em monte vê-se o homem. Em apocalipse, destrona-se o monte. Abre-se em dois. Desfaz-se e renasce em clareiras.

Em tarde já está. O homem é atormentado. Pensa demais. Escreve introito. Vive em começo. Encavala dedos de pés.

Perde-se em página. Pernas vibram cansaços. Fraqueza é presente. Dor é na boca. A verdade é pródiga.

Numerar não resolve. Nomear não livra. Entender não basta. Escapar não pode. Gritar não adianta. Viver é vivo.

Da manhã vêm alimentos. De ontem chegam também. Antes de comer é preciso existir. Comedor ou comida, tanto faz.

Nas clareiras, em beira de pico, em precipício, em alturas, em quaisquer ares, há vida, esta. É tudo muito comprido.

Pode-se dizer: vastos. Campos, abismos, universos, verdes, versos, quais não? Partes existem? Há parte?

É tardinha. Linhas querem percorrer páginas. Cheias de palavras a contar as ruas cheias de estranhos.

Somos? Sobreviventes do fim dos tempos percorremos praças. Mijamos nos mijatórios e nos postes. Restaram também muitos cães.

Recomenda-se contemplação. As flores, mesmo sonhadas, dão inteireza. Há mundos em floradas. Mansas sejam. E sejam viçosas.

Noite é estreita. Infinito é escuro. Nos sonhos todos aparecem. Os mortos, os idos, os tempos e outras fantasias têm cor.

Horas confundem-se no agora. Há luz e sono. O homem projeta viver na verdade. E no mundano oculta-se. Eita falatório! É tarde?