Em São Nunca.

Ora é crepúsculo. É em hoje. Homem comanda função. Enfeita-se em casa. O sol convoca. Outrora espreita.

Futuro é vivo. Como se sabe? Ora, ora, bolas. Sabe-se é lá. Dito é tolice. Dizer é preciso. É só isto. É um vício.

Novo é agora. Homem ouve canção. Percebe-se faminto. Quer o inteiro. Cozinha um feijão. Pensa em pedaços.

Não há depois.

Embriago-me da perfeição. Dias se avolumam. Divisões há muitas. Pessoas tomam distância. Desencontros ficam marcados.

Esquento a comida. Viver é assombro. Saída é invisível. Tocar é perigoso. Prazer vai oculto. Cantar é no escuro. Todavia há música.

Esqueço o sucesso. Importa o viver. Talvez seja brega. Entretanto é verdade. Sabe-se o lá. Hoje é difícil. Ai! Cai!

Sábado.

Fala só. Descreve-se enquanto enrola. Depois pita e pensa. Sol mostra manhã. Outra e mesma sempre é. Toca instrumentos. Prepara-se para jornadas. Pequenas são distâncias. Cogita trajes e realizações. Entendimento é o tudo preciso.

Coragem não falta. Disposição em vezes se ausenta. Então é seguir. Não tem jeito. Lava-se em água fria. É caso de outono. Noite volta em delírio. É breve e forte. Assim menciona passos. Deseja descrever mínimos. Perde-se e emerge, em círculos.

Vai e volta. Mastiga e fala. Tergiversa e promete. Silêncio inexiste. Mente inquieta. Em inquietude mente. Cuidado é preciso. Momento é qualquer. É de ver-se. Perdido em ritmos. Amedrontado das rimas. O todo é pouco. O tudo é muito.

Seguinte.

O livro existe. Em momento acaba. Homem vai e volta. Embala-se entre as palavras, os desejos, os afazeres, as coisas. A escolha é Belchior a contar hora de almoço. Cerveja e afazeres seguem. Estamos no aberto. Estamos no ar que é tudo e breve.

Paixão é por lugar. Saudade é de jornada. Há vergonhas. Todavia, é aqui. É o que diz de si para si. Homem endoidece. É um tanto. Exibir-se em desgoverno é delírio. Onde a salvação? Pergunta, pergunta, pergunta. Estamos em planeta. É leve?

Dose é misericórdia. Acredita? Chega-se a estados. Não se duvide. Diz o homem. Fim existe. Há mortes, falências, degenerações. Vivências existem. E só. Depois é o depois do fim. É o que não acontece. Não acontece nesta vida. É doce!

Embalos.

É sábado. Homem escreve e bebe. Prepara comida e canta. Ouve Valdir Azevedo. Fogo acontece. Música existe. Feijão é fato, em brando. Baixo é o lugar.

Tronco move-se. É possível ao homem. Cita-se e segue. Dança em noite de torpor. Garrafas verdes restam em canto. Em cântico prossegue-se. Alto é o tom.

Será possível? Alguém entende? Alguma avó entende? O livro escreve-se. O concerto toca-se. Não tem conserto. É inevitável. Vislumbre é o certo.

Day after.

Homem retorna à casa. Vem de lá distante. Escreve Em casa. Domingo é assim. Ligado. Liga. Inté. Beijo. Pensa o longe. Relembra África. Morde-se.

Domingo antes arrasta. Homem veste-se. Capulana é o nome. Maputo é destino de história. Comida é tudo. Morte acaba fome? Prepara banquete. Voa em sonho.

Estudo é no intenso. Ritmos há em celeiros. Dias seguem. Sobreviventes repetem-se. Em horas vão. Crentes e adeptos há. Plurais há e estranhos. Um é silêncio.

Véspera.

Contar os pedacinhos é afazer. Viver é preciso por em números. Hora é hora e pronto. Homem pensa e prepara-se. Pensa o preparar. Vive um por enquanto. Voo é marcado.

Joga paciência. Espera carregar pornografia. Tem paciência. Volta outro dia. Prossegue em correria. Quer prazer geral. Bebe álcool em caneca de chá. Homem é foda.

É tudo igual. Malas vivem cheias. Começo não para. Até o fim o fim existe. Homem esquece palavra. Apaga, rasura, inventa. Palavra é cheia. Voo é em mala.

Amanhã.

Diz-se certa a dita. Morte é assunto. Difícil pensar. Vem a dançarina. Vem dançar. E dança. Homem dá passos. Sorri e pisa no tum e no tum. Pelas tantas percebe. Sons dominam. Há ausências. Vai-se a terraços.

Em volta é futuro. É novo repetido. Sobre o que se fala? Melhor ordenar. Depois comer. Ou comer o depois. E comer o antes. Homem perde-se em desejo. Afasta-se de ser. Coloca-se em foco. Em absurdo é o viver.

Datas avisam. Ainda existem. Qual fantasmas copiam. Inventam um outro, um depois do fim. É um igual. Todavia é destempo. Homem está entregue. Toca instrumentos. Toca-se e respira. Cotidiano espreita.

Ontem.

No pensamento reside. E vibra em momento. Alma é palavra. A noite existe. Una é qualquer parte do uno. Assim vai a mente. Solene penetra obscuro. Não há tempo. Acabou e não há mais. Então contar é em modo.

Pensamento expande. Novos óculos aparecem. Letras tomam tamanhos. Outros e mesmos há. Como se está a enxergar? Homem percebe-se. Perdido e envolvo está. Faz perguntas, daquelas. Vislumbra vida. Tudo é instante.

Vamos lá, rapaz. Canta aí sua canção. Exorta o companheiro. Traz seus saberes. Dança em circuitos. Solitário segue. Palavras explodem. Gritos ocupam ruas. Carros rodam no lá fora. Morador de ar vê. Está em loucura. Sabe, sente.

Every day.

Todo dia, significa? Pode dizer assim? Cada um quer dizer melhor? Menino segue em dor. É em perna batida.

Corre e melhora. Passeia em companhia de mestre. Menino alegra-se. Traquinagens realiza. Conta e conta historietas.

Estuda música. Ouve o Ney a cantar. E há Rafael a tocar. Menino treme. É em meio à cidade. É em onda amorosa.

Histórias vão misturadas. Em estórias é permitido acreditar. Há perigo em atraso. Apressa-se o menino.

Percorre trecho. Canta em obscuro. Voz vai abafada. Menino cansa um tanto. Depois solta e abre o a.

Tardinha chega. Hora é nada. Espaço é menor. O menino mente. E mente salta. E destroca. E volta ao impossível.

Noutro hoje.

Segue a tocar. Música, segue, imaginária. Muda o homem. Ideia brota em palavra, intento. Some em seguida. Declama-se, em ensaio, invenção. Junta-se em trechos. Prepara-se para receber amante. Roda a vitrola. Tete Espíndolla há em Ouvir. Beleza encerra o lado.

Em lado outro é o caso. Ora é em grito o canto. É para chegar a ser. E ser, menos. Diminuir o tudo a tudo. Eis dever em anúncio. Senta-se o homem. Certo, é solúvel. Diz e crê. Confusão há em mente. Palavrório é solto. Torpor é fato. Consagrada é noite, esta, qualquer.

No intervalo toca. Solta-se em notas o homem. Faminto, e cego, busca. A beleza o encontra em curvas. Em rosa e base enfeita-se. Faz perguntas. Diz futuro. Imagina-se. Em inexistências vê-se. Noutro corpo há alma sua. Em outra alma há corpo seu. Será?

Hoje.

Homem cai. É em frente ao homem. Delicado é o movimento. O dia, ora, é queda. No amanhã, segue o parágrafo?

Limpar é preciso. Homem choca-se. É em trave. Em instante é o corte. Dor sucede gozo. Ardência faz lágrima. É possível entender?

Falar é difícil. Todavia, não cala o homem. Insinua a trama. Toma distância de si. Em torpor prossegue. Para que lucidez?

Quedas e choques marcam. Ficam em pele e entendimento. Homem pensa em homem a cair. Choca-se no imaginário. Susto passa?

Homem machucado salta. Caminha com parceiros. Segue em façanhas. Comemora em noite. É começo. Melhor deixar. Não é?

Dias.

São estes correntes, sólidos, os dias dados. Nuvens há de montão. Meteoritos estalam ali. Potentados exibem-se. Usa-se e abusa-se de qualquer credo.

Não tem lá fora. Profundezas abrem-se a olhares. Quando é momento? Pode-se perguntar? Nada se sabe. O mistério não perdoa, não facilita.

Jantares há, dourados até. Beberagem e cantigas acontecem. Em partes há terrores. Em outras há mansidão. Tempo, parece, move-se.

Não acaba. Chega-se a noites. Vai-se aos sonhos. Voa-se e volta-se. Falas perdem-se de sentidos. Imperador é o som. Vozes são disfarces.

em volume, outro...

segue...

Eis um começo.

É assim. Os apêndices vêm por primeiros. Nós, atados, vemos em princípio. É verdade o tudo a ser dito. É da ordem do melhor assim.

Descobriu-se jeitos de fazeres. E dizeres e contadores existem. Homem vê homem adentrar seu castelo. Portas fecham-se por obra de distantes.

Embriaga-se em diuturno movimento. Este é o homem, velho conhecido do homem. Vê-se em fronteira. A desordem ameaça.

Vale um parágrafo chegar a tanto. Duas linhas bastam neste acerto. Estamos a descobrir um jeito de explicar. Jeito é usar a certa, a palavra.

Tenho banquete. É noite e cozinhei de fato. Um banquete é um fato. Quero mencionar também coisas antigas. Quais? Aquelas? É embuste?

Jantar de andante.

É na limpeza o começo. Tempestade solar segue tempestade. Terreno é encharcado. Calor vira imenso. É no momentâneo, a ouvir Sol do Meio Dia.

Comida é farta em arroz, abóbora, tomates, cebolas, palmito, salsa, sal, sementes de mostarda. Há sopa delicada em entrada, presente de visitante. Adeus Carnaval, venha vegetal!

No disco tem o som. A beleza comparece à tarde. Luz é no todo e em pedaços. Escreve-se em cartas. Ouve-se e toca-se. Sonho é vibração.

Bólide.

É nome. Homem senta-se em palavra. Sabe-se acima de chão. Avoa em sonho e susto. Ouve os mortos. Estão gravados em filmes. Mente é humana, a do homem. É de dizer.

Então, amigo, saiba. É de verdade o desejo. Move-se em tremores e diz ais. Os pássaros em sons soam. Palavras são em sons. Sorve-se o sal e o sou. Música! – diz o homem.

Não há tanto. Abuso é preciso. Sobra nada. Sabe-se de existência. Quatro e trinta e três existe e existem. Minutos, são modos. São sim – minutos – modos. Homem é.

On 4,33 and Cage and Tudor.