Caminhada
é vizinha. Seguirá o homem por ruas. Eis o plano, enquanto
planeado. Eis registro em diário do vindouro. O próximo trecho é
depois deste então.
Chega o
futuro. Caminhadas tantas deram nisto. Volta-se ao mesmo, ao exato,
ao lugar. Há dor e há remédio. O dia é do sol, morador do buraco
infinito.
Inesperado
projeta amanhã. Há carência de entendimento. Mal vivido o hoje, se
ocupado em planos. Melhor entregar-se à música. E seguir os discos,
em giros.
Acontecer
é paralelo. Cada trecho toca um trecho do viver. Não há linha
reta. Passos em palcos imitam passos. Homem perde-se em teia.
Palavras são os fios.
Caminhada
é memória. Ruas e ruas e ruas estão no mundo, percebe o homem. No
destino está solução de enigma. É sempre assim.
Nenhum comentário:
Postar um comentário